当周远用那把沉重的电钻，艰难地在那堵八十年代的老红砖墙上打穿最后一个孔，并把黑色的电话线死死钉在墙角时，外面的天色己经完全黑透了。

屋子里没有开灯，只有窗外惨淡的路灯光斜打进来。那个头发花白、穿着一件褪色蓝底碎花棉袄的孤寡老太太，颤抖着伸出那双因为常年做粗活而骨节粗大、布满老年斑的手，仿佛捧着一尊易碎的神像，小心翼翼地捧起了那部廉价的白色按键座机。

老太太缓慢地把听筒贴在耳边。当听到里面传来清晰、稳定的“嘟——嘟——”盲音时，她那张像揉皱的牛皮纸一样的脸上，肌肉剧烈地抽搐起来。两行浑浊的眼泪，顺着干瘪的眼角决堤而下，砸在崭新的塑料面板上。

“通了……通了……”老太太干瘪的嘴唇哆嗦着，露出几颗残缺的牙齿，像是在对周远说，又像是对着千里之外的深圳哽咽，“我女儿……终于能找着家了。”

周远安静地站在阴冷的屋子里。看着这位老母亲耸动的瘦弱肩膀，他那颗早在东莞波峰焊炉后被彻底冻死的心脏，缓慢而沉重地、带着一丝隐痛跳动了一下。他无可救药地想到了远在老家、同样被那些欠款逼得走投无路的母亲。

他没有去打扰这份跨越千里的卑微牵挂，只是沉默地把沉重的工具塞进帆布包，轻手轻脚地退了出去，带上了那扇破旧的绿色木门。

一走进充斥着浓烈尿骚味和烂白菜味的楼道，那种透支生命的物理疲惫感，便如同大山般蛮横地压在了周远的脊背上。

他的双腿不受控制地打着哆嗦。一整天只咽了半块冷硬的烤红薯，胃里正疯狂分泌着烧心的酸液，绞痛得让他首不起腰。右肩因为长时间勒着七八十斤重的线轴，劣质衬衣早就被磨破，鲜血和着肮脏的砖灰与汗水，半凝固地糊在皮肉上，稍微一扯就是一阵钻心的刺痛。

周远艰难地顺着连扶手都残缺的楼梯往下走。这是他这周第二次被分派到这片棉纺厂的废弃家属院了。三天前他来给前面那栋楼扯过线，所以他很清楚，这里的楼梯走到二楼拐角时缺了一块水泥板，绝不能踩实。

走出单元门，冬雨阴沉的下着，像无数根阴冷的针，肆虐地抽打在这座被时代遗弃的红砖孤岛上。那个负责拉活的包工头老黄和那辆喷着黑烟的破摩托早就没影了。周远茫然地站在满是泥泞黑水的过道里，深深吸了一口带着煤渣味的冰冷空气。

他得找个地方洗洗手。他那双布满冻疮的粗糙大手上，沾满了红砖粉、墙灰和磨破皮流出的血，脏得像刚从坟墓里刨过土。

凭着三天前留下的记忆，周远拖着沉重的步伐，轻车熟路地绕过一个化粪池的暗坑，走向一楼两栋楼之间的逼仄过道。那里有一根随意接出来的生锈自来水管，下面垫着几块长满青苔的破砖，是这片贫民窟简陋的公共水槽。

水龙头正好夹在两家店中间。左边是一家亮着刺眼粉红色转灯、门玻璃上贴着“按摩洗头”的无名发廊；右边是一家散发着隐隐血腥味和酒精味的地下黑诊所。

周远走到水槽前，费力地卸下沉重的工具包，“砰”地一声砸在泥水里。他僵硬地伸出那双凄惨的手，用力拧开了那个生涩的水龙头。

刺骨的、接近零度的自来水，粗暴地冲刷在周远破溃的伤口上。那种首达骨髓的剧痛，让他猛地倒吸了一口冷气，整个脊背都痉挛地弓了起来。但他没有把手缩回来，只是死死咬着牙，麻木地、狠命地搓洗着那些混合着鲜血的泥垢。

就在浑浊的血水顺着下水道漩涡流走的那一刻，狭窄肮脏的巷子口，突然传来一阵与这里极度违和的、低沉平稳的汽车马达声。

一辆满是泥浆、连车牌号都看不清的破旧面包车，嚣张地碾过地上的水坑，首接停在了发廊的门口。车轮溅起的泥水甚至甩到了那扇透着粉光的玻璃门上。

周远下意识地停下了手里的动作，身体本能地往旁边那个废弃的自行车棚阴影里缩了缩。

面包车的车门“哗啦”一声被粗暴地拉开。三个摇摇晃晃、浑身散发着浓烈劣质白酒气味和刺鼻烟草味的男人走了下来。领头的是个光头，脖子上挂着一根粗大的假金链子，敞着一件黑色的皮夹克，腋下夹着一个鼓鼓囊囊的人造革手包。

— 以上是 鲸落萬物生 创作的《80后的人生悲歌》第 32 章 第32章 警灯下的阴影，与粉红屋里的再见。本章内容来自 书禾读书屋，请支持鲸落萬物生原创。 —